Una dedicación que me escribieron.

Pobre ángel malherido, víctima blanca, poder con gigantes y que te maten las pequeñas, remedio a enfermedad incurable, pues es el raro el enfermo. Odio por unos, amor por otros, todos acaban hiriendo a alguien que no es de aquí. El donde y el cuando erróneos para la persona que se lo merece todo, tu amor parece estar perdido en otro plano. Ser la pieza que encaja en un puzzle con un dibujo diferente al tuyo, eso es ser grande, y cuanto mas grande, mas odiada, mas envidiada mas callada... Mira al cielo y su mirada llega mas lejos y profundo que tu, yo y todos. Coja de espalda cansada, acaba tumbada desesperada. Dormir es lo único posible y cierto, pero hiriente para alguien celeste, pues es ahí donde aparecen ellos y donde eres realmente tu para que puedan matarte. Pobre ángel dolorido, en un mundo consentido, donde todos esperaran que fuera blanco, tintas negras, aceros oscuros y metal atravesando la pureza. La primera impresión indiferente, la segunda intrigante y la tercera embriagante. Amor de madre, pasión de pareja a su etéreo ponen rejas... Odio de necios, veneno mortal, arma hiriente para amada inmortal. Ser el sol para unos y la lluvia para otros; ser agua, fuego y aire en uno. Dar mayor valor al 1 que al 8 tumbado. Ser luna menguante durante un eclipse. Serlo todo y no tener nada frente a personas que no son nada y tienen todo. La balanza no mira a los puros, pues su pureza no se queda anclada a la carne. Vivirá para siempre dentro y fuera de todos. Estará en todos lados presente, y que en el fondo desee la muerte, amarga y marchita la mente. Ser fuerte siendo pequeña, tener talento previo conocimiento, ser muerte ideal para aquellos que la aman, eso es ser grande.

Enferma de pureza, magia y talante, no caigas bajo los sanos de una sociedad vomitiva, pues perteneces a otro plano, donde la sociedad seria la escoria. Vive y disfruta a tu manera, pues los demás en su disfrute solo hayan la muerte de una vida ya podrida.

Que los números y palabras y actos necios no te sean relevantes, pues eres superior a todo ello siendo un ángel. 

Va por ti, AI.

Sueños.

"Ella tenía un poder indescriptible sobre mí,
con un solo beso, yo podía olvidar mi nombre,
con una caricia, yo podía incluso olvidar
que después de ese momento...
tendría que despertar."

Víctor de la Hoz.

Tú.

Yo no creía en las coincidencias hasta que te vi aparecer
tan frecuentemente en mis versos,
nunca tuviste una figura o una forma específica,
pero aún así sabía que se trataba de ti.

Víctor de la  Hoz.

La verdad del amor.

Somos propensos a enamorarnos de la misma forma en que nos enfermamos: 
sin quererlo, sin creerlo, en contra de nuestra voluntad y sin poder defendernos. 
Y luego perdemos el amor de la misma manera.

El Vampiro.

Tú que, como una cuchillada;
entraste en mi dolorido corazón.
Tú que, como un repugnante tropel
de demonios, viniste loca y adornada,

para hacer de mi espíritu humillado
tu lecho y tu dominio.
¡Infame!, a quien estoy ligado
como el forzado a su cadena,

como al juego el jugador empedernido,
como el borracho a la botella,
como a la carroña los gusanos.
-¡Maldita, maldita seas tú!

Supliqué a la rápida espada
que conquistara mi libertad
y supliqué al pérfido veneno
que sacudiera mi ruindad.

¡Ay! el veneno y la espada.
me desdeñaron diciéndome:.
-No eres digno de que se te libere
de tu esclavitud maldita.

-¡Imbécil! -Si de su dominio
te libraron nuestros esfuerzos,
tus besos resucitarían
el cadáver de tu vampiro.

Charles Baudelaire.

Gente loca.

..."porque la única gente que me interesa es la que está loca,
la gente que está loca por vivir, loca por hablar, loca por salvarse, 
con ganas de todo al mismo tiempo, 
la gente que nunca bosteza ni habla de lugares comunes,
sino que arde, 
arde como fabulosos cohetes amarillos explotando igual que 
arañas entre las estrellas."

Jack Kerouac.

No estás...

"Me doy cuenta de que me faltas
y de que te busco entre las gentes, en el ruido,
pero todo es inútil.
No hago sino esperar.
Esperar todo el día hasta que no llegas.
Hasta que me duermo
y no estás y no has llegado..."

J.Sabines.

Fe de errata.

Confieso
-no miento-

De veras
te hamé

Así con <<h>>
porque fue
un error.

.

"Todo el mundo me dice que tengo que hacer ejercicio. Que es bueno para mi salud. Pero nunca he escuchado a nadie que le diga a un deportista; tienes que leer."

José Saramago.

Elegía para mí y para tí.

Yo seguiré soñando mientras pasa la vida,

y tú te irás borrando lentamente de mi sueño.

Un año y otro año caerán como hojas secas

de las ramas del árbol milenario del tiempo,

y tu sonrisa, llena de claridad de aurora,

se alejará en la sombra creciente del recuerdo.

Yo seguiré soñando mientras pasa la vida,

y quizá, poco a poco, dejaré de hacer versos,

bajo el vulgar agobio de la rutina diaria,

de las desilusiones y los aburrimientos.

Tú, que nunca soñaste mas que cosas posibles,

dejarás, poco a poco, de mirarte al espejo.

Acaso nos veremos un día, casualmente,

al cruzar una calle, y nos saludaremos.

Yo pensaré quizá: "Qué linda es todavía."

Tú quizá pensarás: "Se está poniendo viejo"

Tú irás sola, o con otro. Yo iré solo o con otra.

o tú irás con un hijo que debiera ser nuestro.

Y seguirá muriendo la vida, año tras año,

igual que un río oscuro que corre hacia el silencio.

Un amigo, algún día, me dirá que te ha visto,

o una canción de entonces me traerá tu recuerdo.

Y en estas noches tristes de quietud y de estrellas,

pensaré en ti un instante, pero cada vez menos....

Y pasará la vida. Yo seguiré soñando;

pero ya no habrá un nombre de mujer en mi sueño.

Yo ya te habré olvidado definitivamente

y sobre mis rodillas retozarán mis nietos.

(Y quizá, para entonces, al cruzar una calle,

nos vimos frente a frente, ya sin reconocernos).

Y una tarde de sol me cubrirán de tierra,

las manos para siempre cruzadas sobre el pecho.

Tú, con los ojos tristes y los cabellos blancos,

te pasarás las horas bostezando y tejiendo.

Y cada primavera renacerán las rosas,

aunque ya tú estés vieja, y aunque yo me haya muerto.

Jose Angel Buesa.

Introducción 2

Dicen que cuando el dolor te invade te va matando por dentro, sobre todo si es el dolor del amor.... el que te hace pasar por los dos extremos, puedes ser la persona más afortunada por estar con ese alguien y cuando te deja, hundirte literalmente, sintiéndote con ganas de morir ya que al dejarte te ha matado interiormente.


No he vuelto para hablar de mis desgracias amorosas ni nada por el estilo, he vuelto para intentar hacer de esto un lugar en el cual puedo ser yo y desahogarme, reflejar sentimientos y pensamientos, hablar de la "nueva vida" que he de empezar ahora y como no, mostrar algún que otro escrito de lo que yo llamo poesía o algún relato perdido.


Sin más me despido y espero no tardar en volver de nuevo.
Un saludo.